Надо же, как все набрасываются на яблоки.
Мой Турин родился из стихов Ханны (и, запрокинув голову, шепчет: / что тебе стоит - маленький фейервек?..), а теперь говорит строчками Бродского. Всё то "поскорей бы пришла зима, и занесла всё это...", и "мы только живём не там, где родились, а так...", и "в деревянном городе крепче спишь, потому снится уже только то, что было".
Вечно-возвращающийся, к добру-которому-не-суждено. Снова в моей голове.

@темы: Турин